глупости иногда мне начинает казаться, что Даня меня не любит. злится на меня, раздражается по пустяками, смотрит равнодушно, молчит. и я думаю, зачем он тогда приходит каждый вечер, занимает мой диван своими книжками, недопитый чай по всей квартире расставляет?
я вчера притащился часов в девять. промокший, уставший. сдвинул его учебники, плюхнулся на диван и почти умер. а он опять молча посмотрел, а потом сполз на пол, стащил с меня ботинки, носки, принес сухие теплые, надел. обнял меня за ноги и голову на колени положил. и если это, блядь, не любовь, то убейте меня нах
пусть молчит, пусть злится. главное, что он у меня есть